EDGAR MOSQUERA...

EDGAR JULIO MOSQUERA: HOMBRE, HETEROSEXUAL, 31 AÑOS, ESCORPIÓN, HIJO, PADRE, ESPOSO, AMIGO Y AHORA... MUERTO... "AL FIN".

MI AMIGO ENTRAÑABLE DE LA INFANCIA HA FALLECIDO HACE UN MES, AL FINAL DE SUS DÍAS SE HALLABA EN UNA ÉPOCA MUY FRUCTÍFERA DENTRO DE SU ÁREA "LABORAL", LLENO DE IDEAS Y MIL PROYECTOS RAROS, ERA UN CABRÓN, NO DE PUTAS; SINO DE LA VIDA; ERA MI PANA, MI BROTHER.

PARA NADIE QUE MAS O MENOS LO CONOCÍA ERA UN SECRETO QUE "EL LOCO" EDGAR, HABÍA "PRONOSTICADO" SU TEMPRANA MUERTE COMO EL EVENTO MAS ORDINARIO , ( Y EN EL FONDO LO ES), ÉL HABÍA "PRESENTIDO" SU TEMPRANO FINAL DESDE SU NIÑEZ. LOS QUE TUVIMOS EL PLACER DE CONOCERLO SABÍAMOS POR SUS RARAS CONVERSACIONES SOBRE SU DESTINO, QUE ESE HECHO ERA PARTE DE SI MISMO; COMO LO PUEDE SER A MANERA DE RASGO INNATO EN CIERTAS PERSONAS UNAS ENTRADAS PRONUNCIADAS, UNA BARBA ESPESA O UNA NARIZ GRANDE; ERA PARTE DE EL, LLEGUE A LA CONCLUSION DE QUE NACIÓ CON ESA IDEA, COMO UN SUEÑO QUE SE MEZCLA CON LA REALIDAD, COMO UNA PUTA OBSECION CREADA DE LA NADA, AHORA PIENSO QUE SU VIDA ENTERA LA REALIZO EN FUNCION EXCLUSIVA DE "ESA IDEA", APRENDIO A CONVIVIR CON ELLA, A PASAR DE LA SUGESTION A LA FABRICACION DE UNA PERSONALIDAD PLENA QUE CAMBIO SU ESTRELLA PARA SIEMPRE Y OBVIAMENTE EDGAR MURIÓ CONVENCIDO DE SABER COMO QUERER Y HASTA NECESITAR DE LA MUERTE.

"VIVE RÁPIDO, MUERE JOVEN Y TENDRÁS UN BELLO CADÁVER". (JAMES DEAN)

"LA REALIDAD ES TAN ABURRIDA... ME DECIA...EL CONFLICTO QUE EN MI SE GENERA DEL AMOR PARA LOS DEMÁS Y EL QUE DEBES TENER PARA CONTIGO MISMO, NO ES MAS QUE UNA POBRE Y ABSURDA MANERA DE JUSTIFICAR TUS ACTOS MIENTRAS VIVES, ME SIENTO EL SER MAS HIPÓCRITA DEL MUNDO HACIENDO A DIARIO MILES DE JUSTIFICACIONES PARA SEGUIR AQUÍ VIENDONOS LAS CARAS ENTRE TODOS".

EL ESTABA CONVENCIDO DE QUE LA ÚNICA MANERA DE VIVIR A PLENITUD ERA HACIENDO LO QUE SE TE VENGA EN GANA...TODO EL TIEMPO, SIN MAS MIRAMIENTOS QUE EL DAÑO PROFUNDO Y CORPORAL QUE TAL VEZ PUEDAS PROVOCAR A OTROS SERES; LAS REGLAS DE VIDA Y SOBRE LO "INFAMEMENTE CORRECTO" NUNCA FUERON EN SU MENTE MAS QUE TRISTES MANDAMIENTOS A MANERA DE VENDAS Y MULETAS OBLIGADAS DE MANEJAR.

YO CRITIQUE MUCHAS VECES SU PENSAMIENTO SUICIDA, ANARQUISTA Y MAS QUE ESO SU RADICAL Y VIOLENTA FORMA DE LLEVAR LAS COSAS A CABO, DESCRIBIA A LA VIDA COMO EL "INSOMNIO MORTAL"; PARA EL TODO ESTABA "TAN ABSURDAMENTE DESCRITO COMO UNA HISTORIA QUE LA CUENTAN A DIARIO Y LLEGA UN BUEN DÍA A DAR ASCO"

HABIA VISITADO EN SU VIDA COMO A 15 TERAPEUTAS DESDE PSIQUIATRAS, PASANDO POR HIPNOTISTAS, CURAS, UNA TIA QUE SE TIRABA A PSICOLOGA...PERO SIEMPRE TERMINABA SIN CONVERCERSE DE NADA Y DEJANDO DE IR Y "CURARSE" DE POCO EN POCO.

SIN EMBARGO, NO ERA UN SER DEPRIMIDO, AL MENOS NO LO DEMOSTRABA, TAMPOCO ES QUE TODO EL TIEMPO HABLABA DE SU FUTURA Y TEMPRANERA MUERTE, ES SOLO QUE AHORA RECUERDO EN ESPECIAL CIERTAS PALABRAS ESCRITAS Y ALGUNAS CONVERSACIONES... TAL VEZ SOY YO MISMO QUIEN LO MUESTRA ASI.

LE ALIVIABA LA VIDA Y SU RESPIRO EL ESCRIBIR POESÍA Y EN ELLA SE DIBUJABA SIEMPRE FIRME SU ESPÍRITU, AVECES RISUEÑO, TRISTE, VIOLENTO Y PROFUNDO.

CONFESION DE AMANTE MUERTO

Yó que provoque

lluvias de agua amarga

en rostros ajenos

que trasnforme las palabras simples

en ilusiones armadas de espiritu azul

sobre lomo de caballo hermoso...

me arrepiento.

Yó, que sacie mi hambre de infinito

con el festín de sus fragiles ternuras,

y vole cual negra ave

sobre los blancos angulos de sus flores entreabiertas...

me arrepiento.

Mas, deben saber,que soy el que recorrerá

los abismos prometidos

apoyado en sus melancolias

que hablan y sangran aun en mis oidos,

lo juro por las lagrimas que seque con besos

por todos los instantes muertos en desvelo;

faltaran clavos para mi cruz

sere en la corona la mas roja espina

robare del latigo la llaga mas prendida;

todas podrán ver mi ultima sonrisa.

ERA UN PROFUNDO ENAMORADO DE TODAS LAS MUJERES, DECIA QUE EL CUERPO DE UNA MUJER ERA SU "TEMPLO EXACTO", Y COMO TAL DEBIA DE ADORARSE, A DIARIO. HOMBRE BOHEMIO POR EXCELENCIA DE MULTIPLES DONES VINCULADOS CON EL ARTE, DESDE LA ESCRITURA HASTA LA MUSICA; SU PENSAMIENTO MAS INTIMO ERA PROFUNDO, DE PAISAJES ATROCES, SUTILES Y AVECES INCOMPRENSIBLES; PERO CASI SIEMPRE DABA A ENTENDER QUE SABIA LO QUE HACIA. ERA VIOLENTO Y DE SENTIMIENTOS NOBLES A LA VEZ, BIPOLARIDAD QUE LE ACOMPAÑO HASTA EL FIN DE SUS DIAS.

FUIMOS COMPAÑEROS DE ALGUNAS IDEAS Y VARIAS SITUACIONES DE VIDA, ME ENSEÑO A MANTENER LA VISION EN EL LIMITE DEL HORIZONTE A ENGAÑARSE UNO MISMO SOLO LO SUFICIENTE Y A VER CADA DIA LA VIDA COMO LO QUE REALMENTE ES: UN PLACER Y UN DOLOR. 

NUNCA COMPARTI SU VISION DE VIDA, SIN EMBARGO LE SUPE ADMIRAR COMO CREADOR INNATO. NOS CAIMOS A TROMPON LIMPIO UNAS 20 VECES, UNAS LE GANABA, OTRAS NO.

EL REFUGIO DEL POETA

Hay un himno

arrastrandose en el fondo de su habitacion;

donde animales de un sueño precursor a él,

se devoran en sus juegos.

Contempla absorto el estío de la miel

que arde en el encierro del panal,

la ciudad mineral que le duele en la sien,

los rosarios que ruedan por sus mejillas.

Pernocta bajo cielos de tierra,

con una hoz de arena atada en su pluma,

bajo los caminos del hombre continuo;

detrás de la herradura de algodón,

bajo los pies del maíz;

con la camisa suspendida sobre los cordeles de la noche.

Escucha una costilla de recuerdos

que vuela en el aire;

traen memorias de paisajes sin muerte,

ataviados, por las coplas del violin.

Conversa con sus dedos pletóricos de destierro,

con sus pies que no encuentran sus huellas;

con la tinta de su vasto verso, envuelto en nardos y ororpel;

con su alma de niño sin ombligo,

con pestañas de arcilla para comprender al polvo.

Con su imaginación,

que nunca desmonta al unicornio sin sueño

que le narra sobre la inspiración de los obreros,

acerca de los vientos eternos encerrados

en el abisal del durazno;

mientras una lengua centenaria remonta

desde la chispa del juicio, solo,

para rozarle el nombre.

Hay mil dientes en su sonrisa

para inmortalizar el gesto

en el lienzo del artesano,

para comunicarse con el blanco delfin,

que ronda por las nubes..., espiandolo.

Duerme el poeta...

... y los sueños se apresuran,

para seguirle el paso.

NADIE LO VIO MORIR ESE LUNES, JUSTO EL MISMO DIA DE LA SEMANA EN QUE NACIO, LO HALLARON DE LADO CON LOS OJOS ABIERTOS MIRANDO PARA SIEMPRE LA MAÑANA POR SU VENTANA, ESE DIA ME ENCONTRABA ENFERMO EN CAMA CUANDO ME ENTERE DE SU ANHELADA PARTIDA, SOLO ATINE A PENSAR: "SE MATO..." DICEN QUE FUE UN PARO CARDIORESPIRATORIO -SIN APARENTE MOTIVO-, YO CREO QUE FUE SU AUTOSUFICIENCIA Y DECISION.

VIAJERO DE POLVO

Soy la voz de mis miradas al cielo,

ancladas desde una edad desconocida

en los mas oscuros pensamientos

y sobre la punta mas triste

de este alfiler plano que es la vida;

duermo el sueño inconstante

de los que primero se fueron.

Rueda aguda

de las emociones sin sentido

en la que se gira siempre solo,

aunque aveces al mirar mis ojos,

recuerde...

que una vez , me pose liviano,

sobre las esquirlas de un antiguo amor;

como niño,

como flor.

Naci lejos, mas arriba de los gritos de mi madre;

roto en el gris de mi vacio profundo

donde el alma expulsa para si los hilos de la vida

y donde nuevas alas dejan atras las mas oscuras

e inconclusas baratijas de la alegria terrenal;

mi vida duró

¡lo que tardo en caer

el utero de mi madre al suelo!.

Transito en la debil lengua de la ortiga

que hoy quema mis encadenadas huellas;

donde he podido bordear mi origen

de puntillas nada mas,

sobre el tejado de esta instancia furtiva,

en lo mas alto del firmamento,

donde las palomas entierran sus muertos;

donde camina descalzo el pensamiento,

y los olores recuerdan nuestra niñez.

Mi ataud y mi cuna tienen el mismo olor.

EN SU ENTIERRO ESTUVO MUCHA GENTE, ESA TARDE EL SOL BRILLÓ COMO HACE MESES NO LO HACIA, TODOS TRISTES POR EDGAR JULIO, POCOS SABIAMOS QUIEN REALMENTE ESTABA LLENDOSE ESE DIA .

HA PASADO YA UN MES EDGAR, UN MES DESDE QUE TU CAMINO SE CONVIRTIO EN RUTA DESCONOCIDA, EN TU ESPACIO PERSONAL Y NECESARIO. MI CONVENCIDO RESPETO PARA TI AMIGO MIO, POR SIEMPRE.